El mundo está lleno de egositas, creemos tenerlo todo, que nuestra vida la dirigimos nosotros, que nunca nadie ni anda nos va hacer daño. Pero hay que ser gilipollas para creer eso. ¿Cuantas veces hemos reccorido el mismo camino? Esta pregunta queda para vosotros, pero es mas de una y de dos, y lo peor de todo es que mañana vamos a levantarnos, nos vamos a duchar, vamos a ser distintos y … Volvemos a pegarnos la leche.

Es fácil decir mañana lo hago, dificil es empezar ya, lo hacemos para aplazar la derrota de engorrosa digestión que asumimos antes de comenzar. Somos tan imperfectamente creados para creer que somos perfectos, que realmente somos perfectmente increados. Pesimistas, engreídos, capaces de ignorar, lo que uno propiamente sabe sin aprenderlo por darlo por hecho.

Somos personas libres vestidas de harapos, para evitar ser desnunados ante la sociedad. Mediocres, miedosos, fácil de enamorar no de desamorar, soñadores de altos vuelos suicidados con artrosis en sus alas, que aunque enfermos, volveremos con fuerzas para volar y recorrer caminos llenos de baches, bajadas, que nos harán tropezar, caer, lo mejor y mas triste de todo, levantarnos para volver a caer, pero felices con alma de poeta.

Hacedme caso, no tragueis mucha mierda, cambiad a veces de camino.

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Ruido

Los versos callados se abrigan
en las manos del silencio
que sin decir nada sosiegan
las ansias del poeta.

Y dicen, sin decir nada,
todo.

Y todo es nada si nada
dicen.

Los versos callados excluyen,
desnudan los sueños
y susurran viento.

Más saben que, aunque en silencio,
tú los oyes

A.M. Robledano Flickr.